Уезжаешь в Китай.
Начинаешь с чистого листа.
Легко же, ну.

Вот только пустое пространство, оказывается, пугает.

Вначале просто задерживаешь руку в неуверенности.
Потом,
искусав губы, выводишь по еще совсем чистой бумаге, старые фразы. тем же почерком.
И в голове только одно застряло: "лишь бы с пятна не начать".
Толку с таких перемен, если опять по новой.
Если опять в омут.

Привет. Я снова это делаю.
Заставляю себя страдать. Намеренно, с изыском.

Дыхание не учащается и сердце вроде бъется как всегда.
Так к чему мазохизм?! Что стоит за каждым взглядом?!
Комплексы? Неуверенность? Что?!
Почему я просто продолжаю водить себя же за нос?
М?

Да, я влюбленно смотрю на парня, который является мне никем.
Возвожу его в рыцари, хотя на деле, бедолага и лат то никогда не видал.
А потом, спустя пару минут, прокручиваю абсолютно бытовую ситуацию с одним уличным бардом.
Представляю, как могла бы строить из себя миловидную-хохотушку, играющую глазами,
как могла бы предложить ему однажды остаться.

Я ли это?